DANY

Perfora el aire, el cemento intruso
afiches de muestras de nóveles artistas,
urbano el sentir, volátil el uso
de alguna vertiente sin lujos prevista.
Y en la sensación de una marcha silente
antorchas férreas, manuales suicidas
el sudor de la masa espera paciente
ventanas de nácar, inquieren dormidas.
La ciudad se afiebra, calla la noche
se apaga la lógica aurora aturdida,
la calle desierta, el postrero derroche
me sirve de emblema, en los bajos de vida.

Del color de su sangre
hacia la tina de sabios,
donde sus ancestros divinos
quizás lo corporizaban,
vaga la eterna simulación
de unos labios
que mueren despacio
sin querer besar nada.
Que dificil aliento
sin crepúsculos sanos,
que dolor tan intenso
que calor en las manos.
que verdad en la muerte
sin llevar un silencio
que manera de arder
cuando todo sea en vano!

Del color de su sangre
hacia la tina de sabios,
donde sus ancestros divinos
quizás lo corporizaban,
vaga la eterna simulación
de unos labios
que mueren despacio
sin querer besar nada.
Que dificil aliento
sin crepúsculos sanos,
que dolor tan intenso
que calor en las manos.
que verdad en la muerte
sin llevar un silencio
que manera de arder
cuando todo sea en vano!

No ves que ya no puedo
seguir con tanta vida,
que acostumbrado a tanta muerte
de pensarlo, ahora muero!
No ves que mis imágenes
desdibujan las heridas,
que acostumbrado a vivir tanto
ahora reniego de esta vida!
No ves que el gladiador
de rodillas solo espera
la guillotina del verdugo
para acabar con tanta miseria!
No ves que aún místico
las hordas de la noche
me llevan a sus sombras
a un infierno que me invoque!
No ves que ya morí
en la muerte de los vivos,
y si viviendo lo extraño
soy tan solo un castigo!

Tus playas tienen, los
castillos de arena con mis sueños
de escultor y orfebre,
el cálido verter
de olas y naufragios
tan míos.
Se extienden, transitoriamente,
entre tus azhares dormidos
en mis fiordos,
oscilaciones de la piel,
tan tuyas que por serlos
me corporizan...
Son ave y estela,
promiscuas emancipaciones
de otras latitudes,
lejanas y amantes fieles,
luna y estrellas,
viento y marea.
Tus playas me incendiaron,
se quedaron quietas
en mis andenes,
viajes con retornos
de humo y de silencios,
acertijos de la noche
que se aceleran
cuando miras el cielo
y me ves en tus madreselvas!

Donde van las sonrisas cuando
el perfume mágico de una lágrima
cae cual lluvia etérea
en los jardines de las nostalgias?
Donde van los amores, cuando
la ira de la soledad miente
y apabulla, recela y
supura heridas?
Donde van los versos
cuando se escriben
en manuscritos húmedos
con mares de falacias?
Y donde va mi alma,
cuando el puñal de una
sombra me clava escepticismos
y me atrinchera en la memoria?

Si me observaras los ojos...callarías,
vieras que distintos están esta mañana
con sus párpados nulos y hasta podrías
llenarlos de lágrimas con el vacío de mi alma.
Vagarías sin remedio entre sus rimas
y vieras que ausencia su dilatar proclama
amor en éxtasis que apagan sus pupilas
cual luz que se muere y calla en tu ventana.
Y en cada vagabundeo de sus partidas
los tuyos abriendo el surco en su camino,
vieras como lucen cuando te veo en mi vida
recostada afable en la verdad de mi destino,
Y es que en todos los lugares aledaños
donde tu territorio fue cuna de mis dedos
ellos miraban la piel y en sus peldaños
la magia de mi boca te ardía en mis deseos.

He partido tantas veces
y he llegado en demasía,
que lo que no debí parece
y lo acredité duele todavía,
que en tantas muertes he tenido
un pasajero en mis mochilas
que cada tanto un contigo
me suavizó en tus pupilas,
que no me hallé en lo perdido
ni me encontré en las salidas,
que cada tanto fui amigo
y otras tantas fui herida,
que los años fueron juicios
y las condenas pasivas,
los fiscales un indicio
y los jueces una mentira,
que a cada culpa una vida
se me escapó sin remedio
que a un disparo intuía
el fin cíclico sin un medio.
He partido tantas veces
y he llegado en demasía...
me derrumbo tantas veces
y esta última...es permitida!

Polvareda, hollin presuroso
que se desangra entre mis manos,
no me entierres todavía
en la cuna de tus recuerdos,
veredicto anticipado
de la imagen de mis tantas muertes.
Cubrete de la armadura fiel
rebalza los sentidos de la hipocresía
valora al cristo de juguete,
que corre atormentado,
por los hijos que nos quitaron.
Y si ves la cima de un olvido
cancela las restricciones,
ellas son solo
un refugio de mocedades.

Cuerpo de mujer...
Ojos que se clavan en mi piel,
sabor de frutas que avivan
la conjugación de mi boca,
savia interior, esparcida,
diagramada, en los boulevares
de mi lengua callada.
Cuerpo de mujer...
Cálida ignominia
sedentaria y pausada,
el volcan ígneo
la fuerza centrífuga
que mueve los hilos
de los tejidos
proyéctandose
hacia los interiores
oscuros y sedientos
de mis labios.
Cuerpo de mujer...
Cavidades oblicuas
diagonales y lunares
en forma de estrella
convertidas en galaxias
en los besos imperiales.
Cuerpo de mujer...
que a tus pezones erguidos
suelen abstraerse los corpúsculos
vivientes de mis manos
peregrinas...
Cuerpo de mujer...
asfalto de mujer,
amor de mujer!

Te imagino inmersa en cada marzo
a dondequiera que vayan mis olvidos
sin mas que anteponer un acento y al resguardo
de tanta injusticia, de tanto amor prohibido,
de tanta excitación a quemarropa
y la inminencia de un hostal furtivo
de tanta sin razón en esta boca
que muere por la tuya, que calla los motivos,
y fija esta la luz del candelabro
del pase a la vida sin otras compañías,
donde te imagino a merced de lo que callo
entre este silencio y aquel coro de rimas...
Entonces me debato y aún conspiro
contra ese fantasma del santo imaginario,
razones de sobra, mudanzas y retiros
finas adherencias de nuestros corolarios.

Atreverse permite bucear en cada trazo
un remoto jugarse en búsquedas transitorias
donde el alma a descubierto en cada caso
se debate entre las razones de la historia.
Y permite conjugar los verbos del olvido
en cada imagen que suele atravesarse
ciclos y periplos de un sexto sentido
manos que adornan en lugar de enjuagarse,
atreverse es permitirse valorar las decisiones
entablar juicios de sumas y sustraendos
volcar en un minuto realidades y ficciones
con la verdad a cuestas en cada sentimiento.

Yo sé que Judas volteó por cicatrices
en la cueva del león de los romanos
a sabiendas de traidor sin bicectrices
por la pendiente de los fieles y paganos,
yo sé que el barco de la orilla y mi vecina
se promulgan abordajes con desnudos
habida cuenta del ladrón que incrimina
con sus dedos de poeta sin escudos,
yo sé que suelen vestir las cenicientas
con los oros del deudor en bancarrota
finísimas maneras de atraer a las tormentas
con la música de Chopin que las evoca,
yo sé que tanto va la virgen a esa fuente
que se queda en bragas mientras el ángel la provoca
en la estela de sus otros pretendientes
que desnudan sus orgasmos a cuentagotas,
yo sé del niño que no fue y que ha sido
hacedor de los sueños de un vulgar poeta,
escritor de la vida, asesino sin castigo
mentor de estupideces con renglones sin caretas,
yo sé de la magia que desata una mirada
y del dolor que el abandono le provoca,
mentiría si dijera que falsificadas
son las rimas de los besos de tu boca,
yo sé de mundos lejanos y en sus nidos
de la cierta concepción de la derrota,
que por poco los disparos le han huído
que por mucho su distancia no lo toca...
Yo sé del sabor de la cereza y sus misterios
del hechizo perdedor sin alquimista...
Y me cambio a cada rato pues por ebrio
me confunden los suicidios del artista!

Lo que sé del poder lo busqué infiltrado
en el suburbio plácido de una brusca mañana
escuchando la música del dolor remendado
con la gasa del viento de alguna encrucijada,
se subió a la cresta de un llanto invertido
como la cruz que lleva el falso profeta
que de tanto alabar y mentir sobre mentido
se oculta en la base de una fina probeta,
lo que sé del poder lo callé en el mercado
con el atardecer de una noche profunda
muriendo en vigilias de cada pasado
fumándome el porro de la visión iracunda,
se calmó de grises entre leyes perdidas
y pasos de gatos huyendo sin rumbo,
donde el humo transcribe los estilos de vida
y la pluma se fuma el dolor de este mundo,
lo que sé del poder me lo diste y en definitiva
es la magia que envuelve todas mis madrugadas
entre tu chalina de gaza mi boca en tu clima
y mis dedos jugando en tus pezones de hada.
Y entre tanto poder y entre tanta amalgama
entre tanto vestigio de tus senos dormidos,
me resumo en palabras de un verso que clama
por verte en mi cuerpo donde muere el olvido.

Tenía un par de sitios en cada vereda
una ilusión de meriendas sin celo
la paz de la guerra tenía y aún creo
que no hay solución a aquel toque de queda,
con Neruda me inscribí en la academia forzada
por una tinta que todavía envenena
de tanto escribir me forzaron las venas
con brea caliente y un par de miradas,
y la perfidia silente de una sirena
me tomó de las manos con álgidas espinas
aprendí que el mar da la vuelta en la esquina
del barrio que llama con la voz de la pena,
pues con el tenor ausente de una melancolía
me cantaron la bizarra inquietud de un laburante
imagen de un cuando que se vestía con el antes
y al desnudo le daba su verdad de fantasías,
y tenía la virtud de escribirte con cerrojos
puestos al borde de una puerta sin vida
con un picaporte de ausencias suicidas
y con dos mirillas que irritaban los ojos.
Tenía la sensación de ser un poeta asido
a cada paradoja de las noches con vuelo
donde la luna esquivaba el imán de tanto cielo
y caía en tus brazos como cae en los míos.
Y de tanto en tanto hurgaba en mis centinelas
pacientes guardianes de secretos en vilo
con la marca del alma pendiente de un hilo
y el sabor a nostalgia de las tardes candela!

Después de la vida cancelé el mes de la visa, con el viaje de vuelta en el avión del legionario atado al rincón de los recuerdos de Ibiza y un poco desnudo de la ropa sin muestrario, con la vista lejana en calientes altares de dioses con pasta de fumatas traicioneras en donde las noches se ataban a binoculares haciendo el amor en la piel de las meseras, y en el púber "sin embargo" de una tristeza me devolvió la lágrima el otro testamento nauseabunda manera de llorarte en las mesas de los bares remotos del viejo San Telmo, porque después de la vida el baile sin orquestas perdía acuses de un recibo ya desierto formas y costumbres de una mochila que a cuestas llevaba a la frontera de cada soldado muerto, y cuando me debilito me llevas al purgatorio del calor oculto de la virgen inmaculada puta de un otoño del Cristo en envoltorio papel de terciopelo que se muere en tu mirada!

Autor de la Poesia: Dany Copyright © 2008 - Todos los derechos reservados.

Se cierra un ciclo, como todo en la vida, los ciclos cumplen su propósito y como un esquema estadístico tienen su pico alto y luego desciende, para cerrarse. Cumplir un ciclo es haber colmado las espectativas, llegado a lograr objetivos y alcanzar logros propuestos, pero como toda situación, las decisiones siempre tienden a llegar de un modo u otro. Poeta Latino cumplió su ciclo, muchos estarán contentos y festejando, otros tristes y ya extrañando el sitio y algunos híbridos, ni una cosa ni la otra. Duele tomar esta decisicón, pero a la vez alivia, porque " mea culpa ", en mi caso había dejado de entreverarme en la página por motivos personales y por esa desazón de discontinuidad de aquellos que de una u otra forma creí eran puntales de la Web.
No voy a hacer nombres, porque no es mi forma de ser ni de sentir, solo les allano el camino a aquellos que me pusieron piedras en el camino, sé quienes son, los conozco, y desde ya también les agradezco porque cada vez que trataron de pisotear mi nombre o el de la página, me hicieron ver que era mucho mas el apoyo que las dudas en la comunidad del Latino. Desde hace unos meses, el cierre de este portal era una muerte anunciada, y de acuerdo con Diana, no es fácil mantener una web que no sea la Nuke que es gratis pero limitada en sus funciones de capacidad. Nuestras vidas continuarán, pero el Latino quedará siempre en los corazones de quienes alguna vez lo utilizaron como fuente de escape, de inspiración, de amores y desencuentros, de amistades y de internas, a las que alguna vez las denominé de escuela secundaria. Gracias a todos, a los amigos y a los enemigos, ya que sin estos últimos tampoco esta pagina hubiera transcurrido tanto tienpo, gracias Diana por todo lo que me diste, y como no me gustan las despedidas solo decirles hasta luego, ya nos encontraremos en alguna otra página, ninguna como esta seguro, pero siguiendo con el vicio de escribir lo que venga y desahogarnos de alguna forma de tanta locura globalizada.

DANY

En cada puñado de estrellas benditas
donde el lucero cruza tu faz inviolable
convergen destellos que cede y que quita
que rompe silencios sin ser vulnerable,
y entonces transito, obligo, vulnero,
facilito el traspaso de tales empatías
que a cada entrega, cortés en tus fueros
me llenas la vida de otroras profecías.
Alego demencia sutil, intempestiva,
demencia de amor que nunca imagino
desnudándote en piel, te simulas vestida
en cada paradoja que bañó nuestro destino,
y en ese puñado de estrellas benditas
aún intacta, tus pliegues retrato
en cada poema de tus cortesías
que hago tan nuestro..
y que ya sabe a trato!

Como una alondra que vivaz, persigue
la bandada imaginaria de un otoño,
como el puerto sin faro que ilumina
al velero de los adioses,
como la tierra expectante
de silencios acústicos,
como el olor de tu piel
que describe energético
lo felino de tu cuerpo,
como el sauce sin lágrimas
y el tilo sin diagonales,
como el bar de tu plaza
entre Pilares de naufragios,
como el viento que va y viene
entre nortes y sures,
como el clamor de tus voces
entre rutinas de hielo,
como el incienso y el fuego
que prendes en cada ausencia,
como la tangibilidad
de cada paso que determina,
como el callado crepusculario
de mis anónimas entregas,
como mis versos de puño y letra
que te entregué hace un verano,
como el pudor que te cubre
cuando mi voz te recorre,
como cosecha en tu siembra
y repliegue en tu boca,
como refugio sin tiempos
en tus espacios tan míos!

Tenía una herida en mi pie enquistada
una fábula de algún mito perdido
el cuatro de bastos en alguna mirada
y un triunvirato de un sexto sentido,
el otro bastión del fuerte olvidado
la frente marchita de una vuelta azarosa
la marcha en el alma y aquel pecado
de haber roto tus jardines de rosas,
tenía un amor anclado en Marbella
y otro en una, libustrina asesinado,
elípticos romances tenía y la estrella
que a cada rato me hacía su esclavo,
tenía un formol en mis sienes clavado
y el canto de un cisne en cada delirio
la sangre de octubre tenía y callado
el quiero de un truco en cartas de vidrio,
un síncopa austero, una pena ficticia
el buen asesino de nubes de plata
las armas del diablo, el beso sin prisa
que nunca te dí y siempre me mata,
tenía las dudas de tantas certezas
y el don de callar por cuatro centavos
la sonrisa de un juglar y la grandeza
de vivir paralelo por jugar al pasado,
tenía una autógrafo de sandokán en la mano
y los dedos del ladrón del ocaso,
el eclipse de mar con don juanes de barro
y un alquitrán altivo con olor de fracaso,
una guitarra, un oxford y un centinela
que rodeaba precoz el verde del prado
con mixtas variantes y un siempre de espera
y el hasta pronto de aquel tren imantado,
tenía la pronta debilidad de la abstinencia
y la marca a fuego de nobles y plebeyos
el grito de una plaza y la concupiscencia
de alguna fortuna robada al destello,
y aún teniendo la caída apresurada
envuelta en falacias de puro resabio
se que me muero por inventarte bocanadas
y surcar los mares que desprenden tus labios!

Ella recrea cada parte de mi alma
con un rasguño de bendición infinita
soslaya amaneceres y además me habla
latido por latido del proberbio de sus cuitas,
ella es ese amor, único y distante
conocedor de mi piel como nadie
en esta vida,
tiene enrojecido su pelo y mi guante
levanta a cada rato y suelta...desafía!
Ella me enseñó el lado oscuro
de mi melancolía,
acarició mi cuerpo con los besos
de una amante,
tiñó mis noches de azul
y todavía
me huele la razón de amarla a cada instante,
ella es aleatoria, fugaz
y en fantasías
me sabe engalanar con savias
de locura,
escapa muchas veces y
en otras pasantías
me amarra a sus pechos
con síntomas de ternura,
ella sabe de mi amor
y aún con eso
escabulle por épocas
su boca a mis derribos,
y aún de esta manera
en los lirios de mis besos
sus ojos se adormecen
y vuela sin destino,
ella es el amor, sin prisas
e inquilino
del nudo propietario
de mis sabidurías,
es la razón de estos versos
que hoy escribo
y de aquellos que
le adeudo de por vida.

Los arcángeles de la muerte,
falaces emisores de otras lenguas,
se surten de mi cuerpo
en vuelo desmesurado,
y ese coloquio,
vago incentivo de algunos
inescrupulosos,
hablan a espaldas
de cada frase invasora
y filosofal.
No hay excusas!
solo la pasión por lo ajeno
y las garras del sicario,
y de vez en cuando,
la prudente sintonía
del amigo infiel,
entonces acampo,
donde no acampan los
estériles indecisos
y la lluvia de tristezas
evaden silogismos,
y asi, desnudo
y presuroso,
me marcho distante,
prefiero la putrefacción
natural de la carne,
a ser fagocitado
por las hordas
fácticas de los
crueles amigos
de lo ajeno!

Cada marea humana,
ciclos tangenciales y precisos
que inundan la fértil
variante de un amor,
llevan dictámenes propios,
y entonces
producen finas burbujas
de pensamientos
sin filtros ni candados.
Porque te conozco
y lo sé,
llama envuelta en periplos
circulares,
te ufanas de mi amor
y yo te creo!
Cuando ries y me llamas
cuando lloras y poseída de ira
recurres a mis hombros,
tan tuyos, tan silenciosos,
cuando me besas,
y el brillo de tus ojos
tiembla, como tiembla
la magia de tu cuerpo.
Y asi, consecuentemente
te alejas y vuelves,
alondra fugaz que sabe
donde se encuentra
la verdad de su existencia,
como una marea humana,
que se despliega en cada
pasión de liturgias y
constelaciones...

Cada marea humana,
ciclos tangenciales y precisos
que inundan la fértil
variante de un amor,
llevan dictámenes propios,
y entonces
producen finas burbujas
de pensamientos
sin filtros ni candados.
Porque te conozco
y lo sé,
llama envuelta en periplos
circulares,
te ufanas de mi amor
y yo te creo!
Cuando ries y me llamas
cuando lloras y poseída de ira
recurres a mis hombros,
tan tuyos, tan silenciosos,
cuando me besas,
y el brillo de tus ojos
tiembla, como tiembla
la magia de tu cuerpo.
Y asi, consecuentemente
te alejas y vuelves,
alondra fugaz que sabe
donde se encuentra
la verdad de su existencia,
como una marea humana,
que se despliega en cada
pasión de liturgias y
constelaciones...

En setiembre de 1976 la ciudad de La Plata, la ciudad universitaria por excelencia y foco de la represión mas brutal en los 70, empezaría a vivir uno de los primeros cimbronazos de la Dictadura Militar, un grupo de estudiantes secundarios militantes de la UES, desaparecían con la excusa de una manifestación pidiendo por el boleto estudiantil. Quien escribe esta nota conocía a algunos de ellos, por proximidad ideológica, militancia y hasta barrial, y no puede dejar de sentir que la objetividad en esta nota puede ser tomada a media por los lectores.
Me enteré a la mañana siguiente de los hechos del secuestro de los compañeros y a partir de allí y hasta hoy, el mito, la leyenda, lo urbano de esta Noche famosa en el mundo, comenzó a tomar forma que derivó en una película homónima cuyo contenido de mentiras e hipocresía me reservo, por la objetividad de la nota de la que hablo mas arriba.
Sin lugar a dudas hubo un antes y un después de la Noche de los Lápices en esta ciudad, los argumentos pro y contra, tienen bases muy endebles, en ambos lados prima el blanco o el negro, pero los grises de esta trágica historia nunca fueron tratados en realidad, aún a sabiendas de lo que sucedió realmente, nadie nunca se atrevió a desempolvar esos mitos que aún hoy  guardan bajo  llave muchos argentinos que seguramente se lo llevarán a la tumba.
Por supuesto que tengo mi propia historia también guardada bajo ese manojo de llaves, pero seguramente se refutará por algún "Facho" que escondido tras el traje de la democracia pulula por los distintos cambios gubernamentales. Como se han refutado una a una las historias vertidas incluso por aquellos que la vivieron de cerca.
Aqui van algunas frases celébres algunas ciertas otras terriblemente mendaces, saquen sus propias conclusiones:

  

“.......la subversión se refugiaba en las facultades y en los colegios secundarios....pintadas nocturnas, reuniones relámpagos en los lugares de estudio, volanteadas....El caballito de batalla ficticio era la actualización del boleto estudiantil que había motorizado varias movilizaciones “

De los seis desparecidos que menciona Seoane y Núñez, aparecieron cuatro. (Pagina 12 del 18/09/199. Otra versión mentirosa, fue la película del mismo titulo, que habría sido hecha según la versión de Pablo DIAZ, El inicialmente el único “sobreviviente”

“Durante años hemos escuchado y soportado la desgarrante historieta sobre una película-pagada con nuestros impuestos - , sobre “LA NOCHE DE LOS LÁPICES”, pero que difícil es MENTIR COMO SISTEMA”.

"Pablo Díaz no fue el único sobreviviente ya que serían cuatro".

 Con respecto a Claudia Falcone, la verdadera militante a mi juicio, su hermano dijo:

 Ella era toda una militante convencida”

No fuimos perejiles como dice la película de Héctor Olivera”.

En el departamento donde cayo mi hermana se guardaba el arsenal de la UES de La Plata”

"Mi hermana no cayo solamente por el boleto secundario, sino por una patria justa libre y soberana”.

 - “La gente que tenía la conducción de un colegio secundario no se chupaba el dedo. Tenía práctica política y militar”

La vida continúa y mientras tanto se cuenta esta historia año tras año, con la falsedad ideologica de quien la escribe, porque en realidad  excepto lo contado por el unico sobreviviente ( y si fue el unico como hizo para lograrlo?) que siempre manifiesta haber estado en el pozo de Banfield sometido a torturas diarias y falsos fusilamientos, nadie ha establecido cual fue la realidad de esta historia y supongo que nunca saldrá a la luz de lo que realmente pasó aquel setiembre de 1976.

Dany 

Los o las idiotas siempre existiràn, pretender abrir una pàgina web con el mismo nombre registrado que el de esta site resume en esa palabra " IDIOTAS ", cualquiera sea el gènero que se atribuya. Generalmente los " mediocres de siempre " estàn a la orden del dìa, esos o esas que quieren copiar la creaciòn de otro solo les cabe ese mote. Poeta Latino siempre fue envidiado, desde el principio, porque ?, la verdad nunca le encontrè una explicaciòn lògica a tanta envidia y hasta codicia de poder. El mundo està hecho para los que arriesgan, no para los que copian lo que arriesgan los demàs, se es mediocre cuando no pueden resolver por modo propio el arte de la creaciòn, sea de una pàgina, una poesìa, de una pintura etc. Poeta Latino siempe fue fiel a su prestigio y a su transparencia, por eso los usuarios nos acompañaron siempre en cada una de las etapas que recorrimos, apoyàndonos econòmicamente los que podìan o pueden o simplemente con sus escritos aquellos que por una u otra razòn no han podido aportar para la continuidad de la pàgina, y estos o estas  " idiotas-mediocres" salieron de esta pàgina no me cabe ninguna duda, quieren copiar hasta la lealtad y la verdad, pero nunca podràn, porque no tienen el espìritu de esta web, eso no se plagia ni se copia, eso nace con uno mismo y con aquellos que tienen los mismos principios y objetivos. Por ello, y siguiendo una costumbre consuetudinaria, Poeta Latino dejarà en manos del cuerpo legal esta situaciòn, sin contestar ni ir a esa pseudo-pàgina a recriminar o pedir explicaiones, eso es lo que quieren como lo quisieron siempre estos " enfermos virtualmente cobardes" porque se escudan tras las sombras de su propia ignorancia, de su propia cobardìa. Un muchacho que sabe me dijo una vez "... cuando encuentres un cobarde que habla por detràs de vos o mancilla tu buen nombre de mala forma, no lo pienses dos veces si lo tenès en el piso, dale el tiro de gracia no dejes que se levante de nuevo...". Confiando en todos ustedes, los usuarios, les aclaro aunque creo no vale la pena, que Poeta Latino es ùnica, es esta, su casa, y desde ya cualquier informaciòn anexa que tengan de este plagio de pàgina, nos avisen aunque ya empezaremos a obrar con la parte legal para poner en vereda a estos idiotas.
DANY

Duele verte besando otras costillas
en ese cuerpo ajeno de tantos desengaños
doblando esa esquina de tanta maravilla
costeando las veredas desgastadas por los años,
amor de privilegios, razones que no entienden
los gnomos del dolor de tanto peregrino
paseando tanta gloria por tantos indigentes
secando las golosas cuestiones del destino,
duele verte matando las derivas
en cada pasajero del tren de los olvidos
asientos del andén rotos y sin vida
pasión de algunos pocos girones del gentío,
duele verte matando las heridas
cortando por lo sano el hilo de la suerte
queriendo a cuentagotas beberte las espinas
que fueron holgazanas del ocio en cada muerte!

Este es el Paìs del HUMO, de las cortinas de ese humo que hieren y manchan cada dìa mas a nuestra gente. La " rebeliòn del campo " le sirviò a los Kirchner para ejercitar lo que en polìtica se llama " como anillo al dedo " o sea, desviar aquellos problemas urgentes en un conflicto que pudo solucionarse en menos de una semana. Alguien se preguntò cuantos secuestros, muertes, asaltos, aumentos de precio, de tasas de interès, etc, ocurrieron entre marzo y julio en plena diferencias campo-gobierno. El " matrimonio " se hizo eco de tal guerra encubierta, y echò mano al despliegue logìstico y de intelegencia de sus servicios y " sevidumbre de turno " ( LOS MOYANOS, D"ELIAS, KUNKEL Y CIA), para ir al choque y gestar un apocalìpsis de desestabilizaciòn y de atentados contra la democracia, que en realidad nunca existieron. Las cortinas de humo se desplegaron tàctica y estrategicamente a lo ancho y a lo largo de la Naciòn, para poder avanzar sobre la incredulidad de la gente, gente-pueblo que se tragò el sapo de esa batalla a tal punto que se dividiò en dos bandos y cortò al paìs en dos sectores bien delimitados, " los chetos-oligarcas y los grasitas de Evita ". Bucòlicamente, o sea, idealizado en el campo o en la vida campestre, el desastre que se preveìa llegò a puerto, despuès de dar vueltas en cìrculos por mas de tres meses, el Senado y allì el payasesco " no apruebo " del Vicepresidente fue el fin de una muerte anunciada para los cònyuges reinantes. Si yo les dijera que el Campo y el gobierno habìan acordado toda esta payasada hacia meses para desviar la atenciòn de otros hechos vergonzosos, que dirìan? o que la gente de nuestras pampas prestò al matrimonio el monto famoso de los fondos de Santa Cruz para que con toda pompa anunciaran su llegada al paìs allà por el mes de diciembre de 2007, que cara pondrìan? pero no me crean, soy tan fantasioso como aquel General que una vez dijo primero la Patria, despuès el movimiento y por ùltimo los hombres, utopìa de un caudillo que supo precedir con aquello de que llegaremos unidos o dominados en el 2000...
Cambalache proferirìa Discepolìn, sinverguenzas dirìa la Patria!

DANY 

Elijo tus pasos a los usos calendarios
la alquimia selecta a la magia perdedora,
el cambio de estación a los vientos esteparios
tus aromas tan mìos, al paso de las horas.
Elijo el perder con honra al ganar fastidioso
la gloria al deshonor, la paz a la investidura,
elijo saberme tuyo, al que miente con los ojos
el sabor de un jazmìn, al jardìn que no perdura.
Elijo la bohemia sana, al hombre con estructura
el verde prado imantado, a la montaña frondosa,
elijo al poeta simple, al escritor que murmura
a la belleza de tu sensatez, a aquella que se cree rosa.
Elijo la libertad cuidada, a la "paz" de la dictadura
el elemento punzante, al fusil de falsas glorias,
elijo toda tu vida, a las vidas inmaduras
la silente voz intensa, a los gritos de la historia.
Elijo el despertar, al dormirse sin elogios
el coloquio a la reigambre, el beso a la sinarquìa,
elijo verte desnuda, al vestido mas suntuoso
la verdad a la mentira, la pasiòn a la osadìa,
y elijo ser tu hombre, a un amante cualquiera,
vivir tus màgicos hallazgos, al morir con armaduras,
elijo tu amor eterno, al amor de una quimera,
tu piel a la falsa carne, tu cuerpo a las calenturas.
Elijo tus tantos orgasmos, al único insolvente,
la quietud a la erosiòn, la pelea a la cobardìa,
elijo cambios de ritmo, a la estática prudente,
el camino de tus noches, a la tristeza de tantos días.

Me tragué la vida, en una lágrima,
en un río, en una lluvia que acampó
en los silencios de mis otras
añoranzas.
Me imaginé la muerte, en una tumba
despierta de próceres y glorias,
en la vaguedad de una inconsistencia
en la imagen de un águila enfurecida.
Me apersoné a la distancia,
en un sendero de espigas, piedras,
profusas acrópolis, versátiles e
incipientes, en cada estero
de dolor, en cada exilio
de mi tierra fértil.
Me incriminé en las dudas,
en la culpas mías y en las ajenas,
en el hijo que no fue
en el padre que dejé de ser
en el humo de una molienda
húmeda y tergirversada.
Me acostumbré a las sombras,
en cada recoveco, en cada
alcantarilla, en cada escondrijo
de vergeles y de ausentes,
de pléyades y de leales,
de traidores y de infieles.
Me acosté con la lujuria,
en el burdel de mil amores,
donde el carmín de los labios
eran usos indistintos...
frágiles y despechados.
Me he muerto tantas veces
y me han resucitado de repente,
me encontré con mis fantasmas
conversé con sus sirvientes
relativizé las suspicacias
atenté contra la gente,
enemigo o inocente
quien no me cayera en gracia,
porque al tragarme la vida
me consumí en sus desgracias
me sentí cobarde y valiente
me perdí en mil falacias,
y hoy pagando sus altos precios
con los intereses consabidos,
acepto todo desprecio...
Si hubiese podido morir contigo!

Parir es sobreseer una condena
en pleno juicio de algún milagro.
Es forzar realidades que nos llevan
a una fábula sin el correspondiente descargo.
Parir es esa lágrima inconclusa
que quedó dormida
entre algún foso indetectable.
Es humanizar el alma,
es darle vida a la vida.
Parir es pronunciar tu nombre
a solas y sin medidas.
Es presionar en tus territorios
el bálsamo intrépido
de una tachadura impresa
en tus diatribas.
Parir es violentar
los cerrojos de tu alma,
nimiedad intelecta
que mece, cuando te
siento tan mía.
Es sudar, cuerpo a cuerpo,
pegarse, inundar de olores
los recovecos de nuestras
geografías.
Parir es condonar
las deudas de mis
ausentes,
velar por mis muertos,
oir sus reclamos,
descargar sus recuerdos..
Parir es la desnudez
de tu vientre,
asido
al mundo egoista
de mis silencios.

Busqué en tu alcoba los versos que faltaban
de una noche de labriegos y comensales
de la boca para afuera aquellos que estaban
de los labios el intento de beber tus manantiales,
rogué al cristo de los laureles caídos
la marca de la sangre de una vena entristecida
pastor de la mentira me dejó tendido
donde crea el visionario la rueda de la vida,
acerqué impulsos, con mentas en la noche,
de puro bohemio con el vaso embebido
de tanta angustia y pronunciado derroche
conté los besos cuando ya te habías ido.
Busqué las migas en la mesa del olvido
donde sobra la excusa que hasta ayer me debías
y entre sueño y derrumbe de cada derribo
me callé para siempre en la calle dormida!

Focalizo la urbe, callada similitud
de las otras consecuencias vacías,
hay olores determinantes y otros
pararrayos fáciles de digerir,
sobre cada faz intelectual
del underground indeclinable,
una ráfaga de prosapia
renacentista,
ojos que miran el paseo
nocturno de los seres
que aún amigos,
destilan alcohol en cada
fusión imaginaria
de un Coltrane puro
en jazz y difamaciones.
Focalizo la urbe,
e inmediatamente veo
tus sones de prejuzgamientos,
de saber lo que pienso
de pensar lo que omito,
herida inútil si se quiere
entre la brea pegajosa
de un calor que afixia
y me redime.
Y allí,
donde levanta la calle
sus balcones imaginarios,
entiendo la proposición
de un amor, que me ha pedido
y hasta descripto,
que la ilusión de hacerte
visible es solo una visión
impura de los pies
sobre la tierra!
Casi vacío e infértil,
aparco en la Plaza de los adioses
y me reclino ante el murmullo
de los ángeles de mármol

Mis huesos me delatan
hablan y callan por mi,
se susurran en tus silencios
buscan afanosamente
la marca de tu piel,
la burbuja de tus ojos,
el calor de tu cuerpo,
y allí,
inmediatamente después
de intuir en tus silencios,
se quedan inmóviles
padecen de rodeos,
componen halos
de seducción y
de furia constante.
Mis huesos me delatan
cuando te hablan de mí!

Las luces gastan el recorrido
intruso, de alquitranes y veredas,
de un lado a otro,
y aparentemente insolubles,
ven el paso del tiempo
a travès de las suelas gastadas
de los miles de humanos...
Y es decir,
sin prolegòmenos ni ìndices,
que mas allà de la perpetua
ansiedad de las calles absurdas,
la inmensa apatìa de las mentes
que transitan,
vuelcan estados de ànimo
casi muertos...
Ya no reconozco mi calle,
mi hogar, mi vida ni tampoco
mis varias muertes,
y asì paseo
indestructible a la vista
de los demàs, pero
falible a los ojos
de los reales pensamientos
de aquellos que saben
donde matarme!

Nosotros, aún somos los de antes
mas viejos de cuerpo,
bohemios de alcoholes,
poesía y para nada distantes,
miramos de frente
con los ojos errantes
en la mirada de tanto
derredor fulminante.
Nosotros aún somos los de antes
paisajes de otoño
que musitan imágenes
como si fuesen amantes,
en la luz de tus ojos
mis pupilas oscilantes,
como si fueras verano
que al invierno mas crudo
derretiste en diamantes.
Nosotros aún somos los de antes
los mismos herejes
que comiendo caminos
llegamos sin guantes,
las manos ajadas
y tal vez, por disparate,
un poco de whisky irlandes
en las venas situadas
a la diestra flotante.
Y decirte que los versos
en ti nunca falten
que a cada fortuita
llegada constante,
te sople la luna
en sigilo menguante
como una brisa de enero
en tus pechos serenos
que aún son los de antes!

No me escribas los versos que me debes
ni aquellos que suponen fundamento
fundamenta solamente si es que puedes
el poder de sufragarme en silencios.
y tal vez de cada rima ausente
se devengan pagarés sin firma alguna
no me otorgues la veña consecuente
ni me allanes el contexto de las dudas,
porque si a confesión de parte hay relevo de pruebas
y el juez, absolución o castigo sentencie
las horas corren necias y raudas aceleran
el nunca de un minuto que apura a los siempres,
No me escribas los versos que me debes
porque la tinta acaba despacio en un desvío
cerrando una puerta, con ruido a paredes
con olor azufre en la entraña de su río,
y quizás en la absorción desmesurada
de lágrimas que partan al olvido
de ese llanto callarán varias miradas
de esa pluma, otro mentor, tendrá un latido.

Aunque me traigas dotes o pleitesías
Aunque pase el invierno
En la soledad mas impostada,
Aunque quieras matarme
De amor o de garantías,
Aunque vuelvas paciente
Aunque esquives mi mirada,
Aunque sigas mintiendo
En omisiones gastadas,
Aunque mire despierto
Y sueñe con melancolía,
Aunque lluevan los ojos
Y sequen en madrugada,
Gastaré fábulas inquietas
Que ya no son mías,
Aunque busques brazos
Entre oportunistas,
Aunque el infortunio
Me ubique en sus salidas,
Aunque escribas frases
Donde mueren idealistas
Aunque digan lo que digan
Y me ubiquen entre suicidas,
Aunque me muerdan
Y sucumban las ideas,
Aunque salte el cerco
De la muerte a cada rato,
Aunque me mires tenue
Y me quites la quimeras
Aunque anules esas manchas
Que ya no sienten tu tacto,
Aunque ahogues en tinta
Los besos de un recuerdo,
Aunque sigas diciendo
Las cosas que me ofenden,
Aunque calles y otorgues
Y me dejes en infiernos
Aunque imagines paréntesis
Tú y quienes te pretenden!
Aunque lleves mi estigma
Y yo el concepto equivocado,
Aunque aceptes la ruina
De un amor entre comillas
Quizás de esa forma
Me aleje entre mis pasados
Tal vez de esa madera
No me claves mas astillas!

Conclusiones de vértigos inesperados
locuras y vicios de malas compañías,
sitios oscuros, lugares inhumanos
vagas dosis de pequeñas travesías.

Sudor y llanto, dolor y confusiones
sabios polvos de crisis muy profundas,
el verso dócil de culpas y fusiones
vista inconclusa que mata y redunda.

Casta de pudores que se pierden oscilantes
entre luces y neón de algunas pulsaciones
el reloj que marca la hora en un instante
el pesar que huele a extrañas mutaciones.

Hoy me concurrieron ciertos
y variados complejos nuevos,
adormecen, es cierto...y que?
pretenden seducirme y allanarme
copan la parada y tergiversan
asfalto caliente, brea de una acera
que en titilar...profana...
Que hallazgo!
vieran mis muertos las culpas
que me desvelan y sin embargo
ante la plena convicción
de una emergencia suburbana
trasciende la virtud
del musgo apegado a mis huesos...
Que hallazgo!
supieran mis culpas
saberme callado
invocar a los santos
sudarios del místico
aparejo...
Vestido de gen
bañado en ADN, puro mesías,
de desapariciones acústicas
veladas en un río
bajo el cemento de
hélices celestiales...
Que hallazgo!
quisieran recordarme
que he pecado,
que mas dá!
si me tienen atrapado entre
recuerdos inverosímiles
y acuerdos por las espaldas...
Y que?
Si ya es tarde
para anochecer en los muros
de mis simbiosis cursivas.

Y los héroes a veces lloran...
puñal que los atraviesa
en el paso de los años,
daga, punzante y traviesa
que los integra al mundo
de los humanos...
pues al darse cuenta
de sus hábitos traicionados,
valoran la vida
en cada lágrima derramada,
amor de las añejas
omisiones que le han dado
una pausa inevitable
en descubrir la otra mirada.
Y los héroes a veces lloran...
sangre caliente todavía
fresca y derramada,
si sus vidas dieran
por amores que mintieron,
que pedazo
de historia quedaría,
que vale un recuerdo
cuando a su alma
le hirieron,
y en esas lágrimas
puestas a la subasta,
de precios sucios
y costos mal habidos,
la cortina de humo
se esparce y dice basta!
tal vez es mejor
asesinar los olvidos.

Quiero permitirme el cierto privilegio
de hablar con la verdad, única, valedera,
a aquellos para que escuchar no quieran
tener las agallas y escupirlo como un dejo,
de cada historia que tiene mi vida
de cada lugar que aparcaron mis ideas,
de cada amor que pasó en primavera
y marchó en otoños sollozando despedidas,
de cada lealtad, que si por mi hoy fuera,
la dejaría en el lodo, sucia y tendida,
de cada palabra que el viento me pedía
cuando mis versos, en el exilio, escribiera,
de cada pasión, de cada estirpe y agonía
de cada humo sobre el agua con quimeras,
de cada cual a cada quien por vez primera
maté de orgullo a su poca valentía,
de cada sembrado que a fruto se convirtiera
de cada fusil que me marcó algún día,
de cada enemigo que perdono todavía
porque es dolor y no odio, mis secuelas,
de cada ilusión que murieron y perdieran
sus racimos puros en aguas cristalinas,
de cada sazón que condimentó mis pupilas
cuando la lágrima huyó y nadie la viera,
de cada perforante y dolorosa herida
que marcas dejó en mi cuerpo casi vencido,
de cada carrera que no encontró su recorrido
de cada sensación que me mató en la vida,
de cada refugio clandestino y nauseabundo
de cada periódico que miraba a escondidas,
de cada sortilegio, de cada melancolía
de cada profundidad en mis distintos mundos,
de cada palabra que mi padre me decía
de cada lágrima que en su tumba le dejaba,
de cada renglón de un libro que editaba
cuando todo era oscuro y nada proponía,
y de cada razón que en mis adentros dormía
sin saber que las noches, a veces, debilitaban,
de cada aprendiz de poeta que dejaba
su letra en mi mesa y a veces corregía,
y si este permiso de aligerar mis contratiempos
de vomitar mi sedición y opaca rebeldía,
me trajera la locura de buenos viejos tiempos
sin duda que mancille...Ah! lo permitiría.

" para mis fantasmas de hoy y de siempre"

Y parecían vagabundos, que de rostros y de estepas, la verdad no duele, duele más el engaño y la traición, el desmedro de lo sano, la parsimonia del obtuso, el corromper cuerpos
en asilos de N.N., valga la redundancia,
de querer morir por el vulgar siniestro,
vuelan de celo, transpiran sangre, en la inclemencia de los pasillos nauseabundos.
Oyeme! vulgar testaferro de los buenos muchachos,
acicálate un poco, y ven a la fiesta!
Hay sobrantes de humo, parcelas de cuerpos,
luz a montones, chispas en el cielo, y
niñas bonitas... hermosas casi vírgenes
de la vida, que no verán el futuro, tenderse
a sus pies de niñas revolucionarias....
Oyeme! partidario de la zurda perdedora,
de los sueños inmersos en jardines de piedra,
alli estarás, en el cemento dormido,
mientras brindo con el aroma de estas virgenes
dispuestas a servirme...
Siembra lo que has de matar, que cuando coseches comerás veneno!

Ya no seré aquel bohemio sedentario
poseedor de historias mal habidas,
símbolo y pasión de otroras calendarios
ardid de mitos y leyendas sin diatribas.
Horda de negras acepciones ilimitadas
el santo sepulcro, del diabólico sudario,
amores de entonces y en cada madrugada
el escriba insigne perdiendo sus hábitos.
Vagas redundancias y entonces la melodía
que atenua voces de torturas y engaños,
tú la misma! niña que beligera los días
en cada pasillo rodeando mis años.
y si no seré la voz de los leprosos
místicos gnomos de algún rey ermitaño,
el paseo por las nubes brillará en tus ojos
cuando encuentre en tu luz, la paz de mis desengaños.

..." Ángeles, niña de encuentros lejanos..."

31/07/04

Barajo de vuelta los naipes de la vida
aleatoria semblanza de un café aletargado,
cigarrillo de sueños y alguna triste poesía
la prosa interpuesta atada a mis costados.
El último baile, la canción desesperada
el manojo de llaves que abre demasías,
poker de ases y una lágrima que la mirada
vuelca en una mesa, de opacas melodías.
El sitio del triste boulevard acribillado
por las balas que quiso cobijarte el destino
con la mocedad intacta de tus ojos helados
con la mancha de humedad en cada desatino.
Y todo lo acomoda la vida en su retoño
baraja las cartas para una nueva partida,
yo mientras tanto desempolvo mis otoños
me fumo un cigarrillo, y hasta la veo dormida.

Preso, en las comparaciones abstractas de una celda
oscura ambición del hombre que te mata,
atando tus manos a la vera de una reja
golpeando la espalda con botas de escarlata,
preso, el olor de la fauna agobiante,
un capullo que esconde el sol de la mañana,
grises en las paredes, humedad radiante,
vestigio ambiguo, entre la sombra inhumana,
preso, en distracciones y verdes uniformes
en cada pasillo que a los pasos, te goteabas
la entrepierna desnuda, dejándote conforme
cuando los botas se iban hacia la otra parada,
preso, de la angustia de aquellas embarazadas
en el goce sarcástico de pupilas malditas,
vejando hasta el alma, secando las miradas,
contando los días, hacia la muerte bendita,
preso, y presos ellos en su conciencia marchita
viejos gladiadores de la sinarquía sin dueño,
preso, quedó el cuerpo, en la electricidad que quita
el dolor, pues tal vez...hasta parezca un sueño!

Círculos en el cielo oscuro del diamante,
páginas de rhon vestidas de miserias, la línea blanca se esfuerza en oscilarme, todo es anexo
de música y de histeria.
Ven! acercate!, sublima mi duelo con la vida y aspira, complácete a ti misma, revoca de insignias, las requisitorias vertidas en ablande.
Calma, ollín, verdugos y templarios, látigo y dragones, el puro hatchis de la noche recorre las nubes de vértigo y realeza, que es de máxima pureza! no lo dudes y convida al relicario.
Bajan! los veo derivarse en puros remolinos,
la voz de Janis Joplin, me llora en demasía,
callo, observo, medito, vagabundeo, absorvo, y me escapo en la diapasón de una brújula sin nortes. Ven! acercate!, mata mi dolor, acábalo, termínalo, apuñálalo, ya no mas anestesia contenida, ni zumos eléctricos de chispas panfletarias....mi muerte es blanca, el lado oscuro de la luna se termina, en cada melodía que se bajonea en mi alma....

Tras las bambalinas de la vida se conjugan
los recortes del alma,
violentos y simètricos, acuden cada dìa
de los solticios recurrentes,
telones de diatribas, luminarias de sinonìmos,
el mundo del drama carece de voràgine,
se desplaza, huye en pluscuanperfecto,
vacìa de sensaciones aquellas quìmicas
de tanta piel y tanto orgasmo inquieto.
Tras esas bambalinas se ha muero un amor,
luto de palabras, sepelios de versos quietos,
afuera, somo un pantano de noticias,
la voz del decididor de los elementos
vocifera la caìda, transcribe en seudònimos
los alias de un olvido...
Y mientras tanto, falacias aparte,
busco los desniveles, falsifico los errores,
denuncio que me han roto la ilusiòn
mas hermosa de mis hemosos desengaños.

Insurgente,
mujer de las añadiduras, del coloquio,
del fulgor de cualquier otoño,
de las manos en mis futuros.
Insurgente,
utópicas formas de pensarte,
verte y estrechar la aurora
en tus cabellos dorados
y tus pechos de paciencias.
Insurgente,
valor agregado, nimias en claroscuros,
amores de los pasados,
cobardías de los presentes,
miradas de los futuros.
Insurgente,
mujer de mis pensamientos profanos,
fantasías en los bemoles de las noches,
donde tus ojos militan
en mis trincheras despiertas
de besos y de ninfas.
Insurgente,
con la lealtad en las acequias,
libertad en las bandadas,
de pájaros y vigilias.
Insurgente,
mujer de las colinas
de las muecas de mi vida,
hoy te evoco entre las horas
del silencio tan temido,
entre risas de arlequines
y figuras parecidas,
tan distintas a esos besos
que me debes todavía,
parecida de mis retoños
entre árboles y rimas!